Hoy tengo una emulación del sentimiento que no precede y menos crece; tanto lo observo que creo, lo exagero, y sobre todo lo miento. Pero creo que aceptar mis limitaciones en las sensibilidades de pertenecer a un cuadrado, como algunas filosofías dicen, que anhela ser círculo, significa que no tengo necesidad de ser iluminado por el tiempo ni necesito esperar que sucederá, yo vivo el momento, yo siento inverso.
Ahora me alejo de nuevo de los ayeres, de mis palabras impulsivas, de mi mente compulsiva por ser indiferente, de sangrar a brotes, brotes cálidos. Y dejar esta formar de escribir, de quitarme la máscara.
La sensibilidad me esta fallando, nos esta fallando y creo que no tenemos la sensatez de aceptarlo. La coherencia con nuestros actos nos esta volcando, me esta volcando y Dios quiera que no nos veamos. que no nos etiquetemos o nos juzguemos, puesto que ya no quiero, no devuelvo ni creo en la sensibilidad del humano.
Así que si tienes la supuesta conciencia de mis letras, aire y palabras, no me interesa cuales sean tus conclusiones, yo ya las tengo escritas en mi destino, en el sino del hombre, en las letras de mi nombre, en la angustia por sufrir, y la aventura de llegar al fin. todo esto se cierra con tus ilustres "en vanos".
¿Sensibilidad? Si no soy artista, no soy hipócrita.
